Horas

II - Abismo em noite do dia primeiro de inverno

Bate o sino sob a luz da noite.

Tornasse o tempo, tácito, à trás

Da sombra-tez do remorso. Foi-te

A chance prima: não voltarás.  

Se tudo aos ventos, não mais importa

Quão errôneo foi teu julgamento.

E, se tornado vem do teu vento,

Que te admira o teu pranto à morta?

À tua culpa, não dela cansas?

Juízo mau não é teu ofício?

Eis que o passado só são lembranças.

E o equinócio já é solstício.

À tua pena? Não temas nada!

Eis que o relógio não para mais.

Os ponteiros não volvem à trás

Do tempo à morta despedaçada.

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I - Queda em manhã do dia último de outono

Martelos clamam ao inefável

Prelúdio, este ao silenciar

Da Consciência. Quem julgará 

A selva em furor incontrolável?

Não mais o tempo me prende ao plano,

Até onde reina a escolha certa?

Se as tripas rasgo, de boca aberta,

Sou eu o monstro - não ser humano.

Possuo a ti, enfim. Reduzi-la 

A Carne pútrida destruída, à

Tortura abissal que à Besta instiga.

Rende-te à garra que te mutila.

Agora és verme, ou, em desacato, o

Bolor grotesco de um poço em sangue do

Que a mim impera: o demônio lânguido

Que, em sussurros, selou-me o ato.

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Apple, 04/09/2011